и все какая-то ерунда
Я читаю когда мне плохо, тяжело. Когда в моей жизни что-то, отличное от счастья.
А ещё ,я не знаю, свойственно ли это большенству.
Я не могу не читать. Какое-то время - да, особенно после больших и сложных книг. После Кастанеды я полгода ничего не могла читать.
Но у меня есть потребность в чтении. Неизживаемая.
Я испытываю такую острую необходимость читать - что готова схвтиться за первую попавшуюся книгу.
"Великий Гэтсби" - мне не понравилось. Неуловимо напомнило "Маленькая хозяйка большого дома". Так же бессмысленно, так же глупо и не оправдано. Я не увидела там идею какой-то великой любви. Только неизживаемую человеческую глупость, которой эта любовь проявляется. По-другому, в общем-то, не бывает.
"Сто лет одиночества" - не понравилось.
Пелевин - не нравится. Я отношусь к нему, как к изощренному выдумщику. Я не воспринимаю его в серьез.
Бредбери? Пожалуй. Но томик с его произведениями слишком тяжел, чтобы таскать его с собой.
Достоевский? До сих пор под впечатлением от Идиота. Может быть мысль и хороша, но изложение мне трудно и неприятно.
Я вот обожаю Терри Пратчета. Жалко, что его мало и он скоро кончится.
Что-то ещё? В памяти пока не всплывает. Раздумываю над последним прочитанным.